Ein kleiner Ruck im Magen, bis die eigentliche Flughöhe erreicht ist, gefolgt von grenzenloser Faszination.
Der lästige Druck auf den Ohren lässt nach, die Stewardessen drängen das Wägelchen durch den Gang, Schinken oder Käse... bitte jetzt nichts sagen, jetzt nicht; ich kann im Moment nicht reden, ich möchte viel lieber innerlich mit dem Finger auf den kleinen kreisrunden Regenbogen, die Wolkentiere und die unendlichen Blauvariationen zeigen.
Wir schreiben schon seit langer Zeit nicht mehr in Poesiealben, wir werden nicht mehr gefragt, was unsere Lieblingsfarbe ist, dabei fehlte uns damals nur noch dieses eine Wort, von diffamierendem Postkartenkitsch und Kuschelrockromantik freigesprochen: Sonnenuntergangsfarben.
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